I
GETSEMANÍ
I
SOLEDAD EN GETSEMANÍ

Llegó Jesús con ellos a un huerto llamado Getsemaní y dijo a sus discípulos:
“Sentaos aquí, mientras yo voy más allá a orar”. Y llevándose a Pedro
y a los dos hijos del Zebedeo, comenzó a sentir tristeza y angustia.
(Mt. 26, 36-37)

En la piedra del miedo
se habían afilado las traiciones
y la noche de Jerusalén ya no escondía
la densidad del abandono.
El Maestro lo supo,
y no un presentimiento, una certeza
comenzó a golpearle contra la soledad.
Ahora la soledad no era
aquella extensión dulce donde encontrar al Padre,
ni era
el campo de batalla donde el Hijo
de Dios fuera tentado como Hijo
de Dios.
La soledad era una fuerza
incontenible: vaciaba de luz
todas las casas del espíritu, dolía
como el frío
cuando hiela la sangre.
La soledad mordiendo
el corazón del hombre,
la soledad poniendo al descubierto
al hombre, solo al hombre.
(La soledad es una calle larga
que lleva a la tristeza).
Quiso salir de la ciudad. Bajo la luna
la espalda de los que se volvían era un incendio
que le abrasaba la memoria.
Acaso
fueran piadosos los olivos con su óleo
de intimidad donde resuena
la palabra del Padre.
¡Oh paradoja del ascenso
donde los pies se hunden
en el lodo del hombre!
¡Oh paradoja del conocimiento
donde todo es maraña de raíces!
Getsemaní no es una zarza ardiendo,
es la espesura sin piedad
donde el hombre está solo,
desnudamente solo, sin asilo,
despojado del hombre,
despojado de Dios.
Getsemaní no es óleo, es agonía,
es otra vez un campo de batalla donde el Hijo
del Hombre ha de enfrentarse
con todos los demonios del hombre:
el tedio, la amargura, la angustia, los peldaños
que van a dar al morir.
Getsemaní no es óleo. Es agonía:
y en el centro del huerto queda solo
un verdadero hombre verdadero
abrazado al silencio de Dios, pero obediente.
Fiat, Señor, digo hoy contigo,
fiat, Señor, aunque me duela.

II

 NO ERA EL SUEÑO, SEÑOR…

Bajo la luna llena encanecían los olivos.
La quietud era sólida y destilaba
un plomo ardiente que invadía los cuerpos.
El silencio
se había vuelto mineral
y en la sangre aún rompían las palabras
anunciadoras y terribles
que se habían mezclado con el vino.

Regresó y volvió a encontrarlos dormidos,
pues sus ojos estaban cargados
(Mt. 26, 43)

No era el sueño, Señor, era el espanto
lo que subía
río arriba del alma hasta los ojos:
era el espanto
de ver luchar a Dios y no hacer nada.

III

 EL BESO

Entonces todos los discípulos
lo abandonaron y huyeron.
(Mt. 26, 56)

En la piedra del miedo
se habían afilado las traiciones
y ahora
iban subiendo entre las luces,
ensayando
el más turbio, el más falso
de los besos.
¿Quién dijo que el amor era un abrazo?
Este beso no es beso, es un cuchillo
que asesina de lejos y empozoña
el corazón de muchos y lo cubre
de la callosidad del abandono.
En el puente del beso se ha cumplido
lo que dijeron los profetas, pero
Señor te pido ahora que me quites
esa suerte de puente y que me dejes
del lado del amor, en tus orillas.

IV

ORACIÓN PARA NO DORMIR

 Pedro lo siguió de lejos
(Mt., 26, 58)

Oh, Señor, en esta hora
en que también se confunde
la distancia con el miedo,
si Tú me ves que me aparto
de tu agonía y que duermo
para no ver al que sufre
ni ver mi interior desierto,
mírame, que yo te sigo,
aun como Pedro de lejos.
Mírame y en tu mirada
sostenme para que el fuego
de tanto amor me despierte
siempre que me venza el sueño.

*

Mercedes Marcos Sánchez,

Poeta ante la Cruz (Meditación en Mateo)

***

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Del blog de la Communion Béthanie:

Encontrar a Dios,
Rápido.

Dios está presente en toda la poesía.
No puede ser de otra manera.
Porque Dios es poesía.

Dios habita
profundamente
Las tentativas de las palabras
Y sobre todos los silencios,
El poema.

Susurra
Sin descanso
En las cesuras
Los suspendidos
Del poema.

Dios es el poeta del silencio.
El que mejor
Puede hablar de Él
En poema
Es aquel que
Deja todo espacio
Al silencio.

Dios es poeta del silencio,
Le viste de rimas, de ritmos,
Le hace cantar
Utiliza todos los sonidos
Todas las luminosidades
Para hacerle vibrar
Y tocar el corazón.

Dios es poeta del silencio
Escultor del Silencio
Pintor del silencio.
Lo redondea, lo espesa, lo trabaja.
El arabesco, lo colorea y lo hace sonar …

Esté presente en  el silencio.
Respeta tu silencio, y luego explóralo.
Dios te espera allí, un lápiz en la mano, y
En los labios la sonrisa del Creador …

***

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Genial artículo que nos acerca a esta inmensa poeta…

Cynthia Nixon como Emily Dickinson.

Tras tan bobalicón y trillado título se esconde una película hermosa, dura y precisa como un láser, que corta con el frío de una noche de invierno y es contundente cual casco de la pata de un caballo. Eso sí, solo para fans. Este tipo de cine va a aburrir a las vacas del blockbuster. Por tema y por forma esta película es un rara avis que exige mucho del espectador, que le pone a prueba todo el tiempo, que no le da respiro y que, aunque por tema está alejadísima, formalmente funciona como una película gore bestia y sangrienta. Ríete tú del  sobrevalorado Michael Haneke ese de los huevos.

Pero, ¿quién era Emily Dickinson? Pues era una poeta (que no, que ya no se dice nunca poetisa; antigua, que eres una antigua) estadounidense que vivió entre los años 1830-1886. Hija de una buenísima familia de Massachusetts, fue criada a la inglesa. Era dueña de una extraordianria sensibilidad para la poesía y la literatura siendo, al mismo tiempo, una persona solitaria, de carácter vehemente, que jamás se casó ni tuvo relaciones sexuales y que nunca salió de su comunidad. A la muerte de su padre se recluyó en su casa, se vistió de blanco, no volvió a salir durante los veinte años siguientes y los muchachos del barrio le llamaban loca.

Emily, a pesar de ser de familia millonaria y católica, fue educada con libertad y tuvo unos padres, hermana y hermano permisivos, cultos, con ideas avanzadas; por ejemplo, abogaban por la erradicación de la esclavitud. Sin embargo, Emily iba más allá: creía que la mujer debía de tener los mismos derechos que los hombres, que una chica no tenía que casarse para tener una vida digna o que la religión no era la respuesta para nada. Eso chocaba, sin embargo, con algunas ideas rancias propias de su linaje y de su clase: creía en el príncipe azul, no soportaba la idea de mantener relaciones sexuales, desaprobaba el adulterio o veía bien ser una “mantenida” por su familia.

Lo anterior es un gran acierto del director, Terence Davies (Deep Blue Sea, Sunset Song), esto es, no hacer una hagiografía del personaje sino mostrar también sus fallos y contradicciones. Además, Davies aprovecha para hacer un repaso por el modo de vida de los estadounidenses ricos del noreste americano, sus formas, sus maneras, sus movimientos… hasta cómo hablaban. Un filme hecho a la antigua. Esos planos, silencios, puesta en escena son más propios de un melodrama clásico de la RKO que de una película del siglo XXI.

Y es fascinante comprobar todo ello no como si estuvieras ante una pantalla de cine sino como si lo vivieras en tus propias carnes. No sé, es difícil de explicar. Hay que sentirlo.

La Dickinson está considerada hoy una de las diez más grandes poetas en la historia de la literatura de Estados Unidos (nos referimos tanto a poetas masculinos como femeninos, se entiende) y, sin embargo, esta mujer hermética tan solo publicó algunos poemas en un periódico local, anónimamente y siendo mutilados por el editor del diario. Y todo gracias a que su amado padre metió mano para que se editaran. En aquella época, el que una mujer escribiera y publicara estaba en contra de la moral y de las buenas costumbres y solo el tesón de Emily, y la mediación de su progenitor, hicieron que en vida pudiera ver, aun en esas condiciones, algo de su trabajo publicado. Todo ello se narra en la película más como muestra desnuda de lo que fueron esos sucesos que como denuncia de la situación de la mujer de la alta sociedad en aquella época, tratadas más como niñas que como seres adultos con entidad propia. Y es otro acierto del director, no tomar partido sino enseñarnos cómo fue la vida en esa mitad del siglo XIX en aquellas circunstancias.

La película, sin embargo, y a pasar de su desnudez y mostrarnos cosas a las claras, no ahorra escenas de emoción auténtica, verdadera: como cuando cada miembro de la familia se hace un retrato fotográfico; las veces en que la voz de la actriz principal, Cynthia Nixon, recita, en off poemas de Emily o cuando se  pone música, con voz,  a una de sus poesías. Son momentos de gran cine, del de toda la vida, de los que te aprisionan el corazón y te hacen tener un nudo en la garganta.

La auténtica Emily Dickinson en un daguerrotipo de época.

Destacar las briosas interpretaciones de Cynthia Nixon (Sexo en N.Y.), como la Dickinson; Jennifer Ehle, en el papel de su hermana Vinnie y el gran Keith Carradine haciendo de padre de familia. Otro acierto del director es el mostrar tipos físicos como los de hace ciento cincuenta años, con gestos y movimientos que hoy nos parecerían forzados, como de muñeca de cera y, además, no ahorra en enseñarnos los rostros como seguramente fueron, con algún diente de menos, arrugas, verrugas muy notorias… También hemos de hacer honor a una buena música magistralmente bien empleada y administrada; se oye poca música incidental, pero en momentos clave. Igualmente, mencionar la corta participación de Emma Bell, encarnando a Emily de joven, cuya luminosa y etérea interpretación encandila al respetable los diez primeros minutos del metraje.

Lo dicho, un film alucinante y rompedor, con un ritmo al que no estamos acostumbrados y una manera de hacer las cosas completamente fuera de serie y de lo que se hace actualmente. Todo un tour de force para corazones valientes y amantes de las emociones fuertes.

***

FICHA.
A quiet passion. A QUIET PASSION. (Reino Unido, 2016).
DIRECCIÓN: Terence Davies.
REPARTO: Cynthia Nixon, Jennifer Ehle, Emma Bell, Keith Carradine, Duncan Duff.

Fuente Estoy Bailando

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En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos:

– “Si me amáis, guardaréis mis mandamientos. Yo le pediré al Padre que os dé otro defensor, que esté siempre con vosotros.

El que me ama guardará mi palabra, y mi Padre lo amará, y vendremos a él y haremos morada en él.

El que no me ama no guardará mis palabras. Y la palabra que estáis oyendo no es mía, sino del Padre que me envió.

Os he hablado de esto ahora que estoy a vuestro lado, pero el Defensor, el Espíritu Santo, que enviará el Padre en mi nombre, será quien os lo enseñe todo y os vaya recordando todo lo que os he dicho.”

*

Juan 14, 15-16. 23b-26

***

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La editorial Amistades Particulares presenta su nuevo proyecto, un conjunto de poemas que, en su mayor parte, celebran de algún modo la belleza y el amor juvenil y la tragedia inevitable de su pérdida.  Se trata de ‘Erómenos’ una colección poética firmada por Luis Antonio de Villena en la que se canta al amor juvenil y a la fugacidad de la belleza como elementos de máximo gozo y disfrute.

Luis Antonio de Villena es uno de los escritores en castellano más importantes de la segunda mitad del siglo XX. A los 19 años publicó su primer libro y desde entonces, tanto en prosa como en verso, ha dado muestras constantes de tener una voz propia dentro de la literatura.

Se trata de  un conjunto de 18 poemas de este autor que, en su mayor parte, celebran de algún modo la belleza y el amor juvenil y la tragedia inevitable de su pérdida. Son poemas que hablan pues de belleza y de caducidad, pero también (y por ello mismo) de gozo y esplendor. Cosas transitorias, como todo en un mundo caedizo, sometido al tiempo.

Desde la editorial afirman que “este libro nace con vocación de minorías, por ello se ha realizado una tirada inicial de solo 65 ejemplares. En caso de agotarse podrían hacerse reimpresiones de pequeñas cantidades adicionales, hasta alcanzar un máximo de 150 ejemplares, momento en que cesarán definitivamente las mismas”. Pero aclaran que no habrá una segunda edición de esta obra ni se comercializará por internet.

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Yolanda Chávez,
Los Ángeles (USA).

ECLESALIA, 29/01/16.- La Teopoesía es un alumbramiento grandioso, genial; aflora del encuentro con Dios que libera desde la vida, introduce en el corazón y en las entrañas de los seres la delicada dimensión de la belleza con sus tintes estéticos en todas sus dimensiones para transformarse en palabras.

Produce imágenes, llena los espacios vacíos con su presencia divinizadora, perfuma los sentidos de quienes la perciben; se deja oler, se deja sentir, se deja comer por ellos y los transforma de teólogos a poetas y de poetas a teólogos, Rubem Alves lo explicaba así:

“Desde hace unos años tengo perdida mi respetabilidad académica. Nadie me la quitó, pero un buen día, por razones que no me sé explicar, algo sucedió en mí. No sé qué me pasó, más lo cierto es que de repente me descubrí incapaz, en absoluto, de pensar, hablar y escribir analíticamente. Fui poseído por la forma poética y sigo por ella poseído cuando escribo. Aunque esto me gusta, me crea también muchos problemas con auditorios científicos y académicos, porque esa gente no cree que la poesía sea algo serio; sin embargo, yo creo que es la cosa más seria: creo que Dios es poesía. Si pudiese hacer una nueva traducción del texto de Juan: “y el Verbo se hizo carne”, pondría “y un Poema se hizo carne”.

El Verbo conjugado en todos los tiempos se hace carne y se hace Poema. Se ofrece y se da transmutándose literariamente. Alves descubre la raíz replanteando estos dos conceptos:

 “La literatura es un proceso de transformaciones alquímicas. O, si prefieren una palabra en desuso, utilizada por los teólogos antiguos, “transustancia” su carne y su sangre en palabras y dice a sus lectores: “¡Lean! ¡Coman! ¡Beban! ¡Ésta es mi carne, ésta es mi sangre!”.

“¿Y el lugar de la teología? Forma parte de esta sinfonía de gemidos (Ro 8.22-23): habla sobre Dios, que es la confesión de una nostalgia infinita, que brota de este cuerpo tan bueno y amigo, que puede sonreír, acariciar, plantar, tocar flauta, hacer el amor, entregarse como holocausto por aquellos a quienes ama y también hacer teología. Teología: poesía del cuerpo, sobre esperanzas y nostalgias, pronunciadas como una oración”.

La Teopoesía domina los lenguajes vibrantes contenidos en el cuerpo, se nos comunica emergiendo de las entrañas porque allí habita el misterioso deseo de crear, co-crear y re-crear.

Se nos comunica surgiendo del corazón porque allí late secretamente la nostalgia por lo trascendente, por esa realidad englobante que nos sobrepasa.

Evita el cerebro porque moriría entre sus grises pliegues intelectuales. No se racionaliza, Sopla hacia donde quiere; oyes su rumor, pero no sabes de donde viene ni a donde va (Jn 3: 8).

Después de todo, de Dios sólo se puede hablar poética, humanamente, con metáforas, porque: “La teología no es cosa de quien cree en Dios/ sino de quien tiene nostalgias de Dios”.

“Recordemos la disputa de Jesús con Satán, quien le dijo que debería ser una persona práctica, que debería volverse cocinero. Y Jesús le dijo: ‘No, yo prefiero ser poeta’” (Mt 4:1-4).

Para Rubem Alves, uno de los máximos exponentes de la Teopoética, celebrando su legado año y medio después de su partida para ya no sentir más nostalgias de Dios.

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En la Fiesta del poeta enmorado de lo Indecible, Juan de la Cruz, traemos esta preciosas palabras… Hasta su prosa es poesía. El ritmo y la cadencia lo acompañan en revestir de palabra lo indecible.

La obra de Juan es un tratado ecológico, una espiritualidad telúrica. La primera mitad del Cántico Espiritual es un canto de amor a la creación y de comunión con ella. Versos arrobadores que cantan el desposorio con la creación. La relación entrañable con el cosmos, con la madre tierra, muestra una espiritualidad telúrica admirable:

 “Buscando mi amores…

¡Oh cristalina fuente…!

Mi Amado las montañas…

La música callada

 la soledad sonora

la cena que recrea y enamora”.

*

Cántico espiritual

***

“Míos son los cielos y mía es la tierra; mías son las gentes, los justos son míos y míos los pecadores; los ángeles son míos, y la Madre de Dios y todas las cosas son mías; y el mismo Dios es mío y para mí, porque Cristo es mío y todo para mí. Pues, ¿qué pides y buscas, alma mía? Tuyo es todo esto, y todo es para ti. No te pongas en menos ni repares en meajas que se caen de la mesa de tu Padre.”

*
Oración de alma enamorada

*

San Juan de la Cruz

***

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Jaime Gil de Biedma en el centro

BOLERO PARA JAIME GIL DE BIEDMA

A ti te ocurre algo,
yo entiendo de estas cosas,
hablas a cada rato
de gente ya olvidada,
de calles lejanísimas
con farolas a gas,
de amaneceres húmedos
de huelgas de tranvías.

A ti te ocurre algo,
yo entiendo de estas cosas,
cantas horriblemente,
no dejas de beber
y al poco estás peleando
por cualquier tontería,
yo que tú ya arrancaba
a que me viera el médico
pues si no un día de éstos
en un lugar absurdo
en un parque, en un bar
o entre las frías sábanas
de una cama que odies
te pondrás a pensar,
a pensar, a pensar
y eso no es bueno nunca…
…porque sin darte cuenta
te irás sintiendo solo
igual que un perro viejo
sin dueño y sin cadena,
te pondrás a pensar,
a pensar, a pensar
y eso no es bueno nunca.

A ti te ocurre algo,
yo entiendo de estas cosas.

Biblioteca, General, Historia LGTBI, Música Barcelona, Jaime Gil de Biedma, Poesía, VIH

1

Me celebro y me canto,
Y aquello que yo me apropio habrás de apropiarte,
Porque todos los átomos que
me pertenecen también
te pertenecen.

6
Me preguntó un niño: ¿Qué es la hierba?,
trayéndomela a manos llenas;
¿Cómo podía responderle? Tampoco sé yo qué es la
hierba.
Sospecho que es el emblema de mi temperamento,
tejido con la verdura de la esperanza.
O imagino que es el pañuelo de Dios

21
Soy el poeta del Cuerpo y soy el poeta del Alma,
Y digo que tan admirable es ser mujer como ser
hombre,
Los placeres del cielo están conmigo y los dolores del
infierno están conmigo,
injerto y multiplico los placeres en mi ser, traduzco
los dolores a una lengua nueva.

24
¡Arrancad los cerrojos de las puertas!
¡Arrancad las puertas mismas de sus quicios!
Quien degrada a otro me degrada a mí,
Y todo lo que se dice o se hace vuelve al fin a mí.
A través de mi ser la inspiración divina se agita y se
agita, a través de mi ser la corriente y el índice.
Pronuncio la palabra prístina, hago el signo de la
democracia.
¡Por Dios!, yo no aceptaré sino aquello cuyo
duplicado acepten todos en las mismas
condiciones.

43
No os desprecio, sacerdotes de todas las épocas y de
todos los países,
Mi fe es al mismo tiempo
la fe más grande y la fe
más insignificante,
Comprende el culto antiguo
y el moderno, y todos
los cultos que hay entre ellos,
Creo que vendré otra vez a la tierra dentro de cinco
mil años,
Espero las respuestas de los oráculos, honro a los
dioses, saludo al sol,
Mis fetiches son una roca o un tronco de árbol, soy
el powwow que conjura con varillas dentro del
círculo de obis,
Ayudo al lama y al bracmán a despabilar las
lámparas de los ídolos,
Bailo por las calles con la procesión del falo;
enajenado y austero, soy un gimnosofista de los
bosques,
Bebo hidromel en cráneos, admiro los Sastras y los
Vedas, obedezco el Corán,
Recorro el teucalí manchado con la sangre que
chorrea de la piedra y del cuchillo, redoblo en el
tambor de piel de serpiente,
Acepto los Evangelios, acepto a Aquel que fue
crucificado, sé que es divino,
Me arrodillo en la misa, me pongo de pie en las
plegarias de los puritanos, o me siento
pacientemente en el banco de la iglesia,
Declamo con extravagancia y echo espumarajos en
mis crisis de locura, o espero, rígido como un
muerto, el despertar de mi espíritu,
Lanzo una mirada inquisitiva en la ciudad o en el
campo, o lejos de la ciudad y del campo,
Pertenezco a los que giran
eternamente en derredor
del círculo infinito.
Formo parte de la banda centrípeta y centrífuga, me
vuelvo y hablo como un hombre que deja
encargos antes de emprender un viaje.
Escépticos abatidos, pesados, despreciados,
Frívolos, sombríos, tristes,
coléricos, afectados,
desalentados, ateos,
Os conozco a todos, conozco vuestro océano de
tormento, de duda, de desesperación y de
incredulidad.

*

Walt Whitman

Canto a mí mismo (Hojas de Hierba)

***

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El poeta Walt Whitman (1819 – 1892). / Stock Montage (Getty Images)

Una excelente noticia que hemos leído en El País:

La obra maestra del poeta estadounidense se edita íntegra en una nueva traducción, en edición bilingüe y junto a una selección de su prosa y de sus diarios de guerra

Pongámonos de pie. Por JUAN ANTONIO GONZÁLEZ IGLESIAS

Un poeta histórico. Por ANTONIO GAMONEDA

Winston Manrique Sabogal

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Del blog Pays de Zabulon:

¿Qué hay en la mirada del hombre?

Esta profundidad,
Esta chispa a veces,
Que permite contemplar su belleza.

Su belleza, … mi belleza,
Como una promesa.

La mayoría de las veces,
Los ojos están como apagados,
inexpresivos,
Y es el resto del rostro el que se expresa.

Pasiones del momento,
Emociones que pasan,
Miedos y ardores,
Crispaciones y fijaciones.

Y sin embargo …
En el fondo de los ojos, todavía existe este resplandor.
Es de otra parte y es de aquí.
está en tí, como durmiente en ti mismo,
Y me despierta, a mí.

Y sin embargo,
querría devolvértela, amigo mío
Pues ella eres tú, viene de ti
Es parte indestructible de ti.

¿Cuál es pues este misterio,
Por el cual tú me revelas a mí mismo
Sin darte cuenta?

Tú despiertas el fuego en mí
Lo alimentas, lo abrasas,
Para ti y los demás seres,
Y no te das cuenta en absoluto,
O no te ves afectado.

¿Cuál es pues este misterio?
¿Por qué, cómo, soy tocado
Por esta belleza que me despierta
Y que no mía?

Este es el resultado del misterio:
soy incapaz de producir en ti
La belleza que produces en mí.

¿Por qué, por qué?
Querría tanto que tú conocieras,
tú también, esta promesa de eternidad.

 No es el momento,
O solamente para mí,
O… ¿qué?
Hay que aceptar no saber a veces.

En tu mirada,
Más allá, muy al fondo,
Muy lejos, de ti,
Esta promesa de eternidad.

*

Zabulon- 10/11/2014

***

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Como siempre, el hermano Dorian nos regala en el Foro con esta poesía  de nuestro nunca suficientemente leído y recordado Federico… Disfrutemos de ella rumiándola y haciéndola vida… Podemos hacerlo escuchando al gran “cura rojo” Vivaldi.

CANCION OTOÑAL

Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.

Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa.

La nieve cae de las rosas,
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas.

¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotros
como Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema?

¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del Bien que quizá no exista,
y del Mal que late cerca?

¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza,
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra?

¿Si el azul es un ensueño,
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el Amor no tiene flechas?

¿Y si la muerte es la muerte,
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.

*

Granada; Noviembre de 1918

*

https://www.youtube.com/watch?v=U8v12M2mRVM

***

Nota: Quien no tenga sus obras en papel, puede leerlas pinchando aquí, o visitar la página de su Fundación.

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Del blog Pays de Zabulón:

TÚ que sabes tantas cosas,
Dime por qué vuela el pájaro;
Por qué crecen las espigas;
Por qué reverdece el árbol.
Por qué se alumbran de flores
En primavera los prados.
Por qué no se calla el mar.
Por qué se apagan los astros.
Por qué es sonoro el silencio
En la soledad del campo:
Y el agua corre a esconderse
Entre su risa y su llanto.
Por qué el viento aviva el fuego
Cuando no puede apagarlo.
Por qué el corazón se duerme
Si el alma sigue soñando.

*

José Bergamín
*

[Fuente foto ]

***

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Jon Kortajarena: Homenaje a Federico García Lorca

El Federico García Lorca que deslumbró con Poeta en Nueva York nunca se desprendió de su infancia campesina en la Vega de Granada, de sus olores y sus “sentires”; es más, este paisaje fue “fundamental” en la vida y obra del poeta, como se recoge en el volumen Poemas de la Vega.

“La imagen de Lorca como creador del significado poético de la metrópolis y su crítica a sus formas de vida ha dejado a la sombra su origen campesino, que tiene mucho que ver con el desarrollo de su obra”, ha explicado hoy en la presentación de “Poemas de la Vega” (Galaxia Gutenberg) el poeta Luis García Montero, quien prologa la obra y ha participado en la selección de textos.

La antología reúne prosas, poemas, fragmentos teatrales, cartas y la famosa Alocución al pueblo de Fuente Vaqueros, donde nació el 5 de junio de 1898 el poeta, hijo de un labrador rico que vivió largas temporadas en la localidad de Asquerosa (hoy llamado Valderrubio), también en la comarca de la Vega y donde tuvo su “primer ensueño de lejanías”, como dejó dicho el autor de Bodas de sangre.

Laura García Lorca, sobrina del poeta y presidenta de la Fundación que lleva su nombre, ha dicho hoy que el paisaje de la Vega fue “fundamental” en la vida y obra del poeta, con “ramificaciones variadas y profundas” que se inician en una lírica adolescente más intensa, hasta llegar a un trasfondo “abstracto” en obras como Yerma.

El volumen Poemas de la Vega está ilustrado con un dibujo del propio García Lorca de 1925, en el que se ve una casa con la palabra “Amor” pintada en su fachada y en medio de una huerta idílica, “un campo de la felicidad” que dará paso después al del “aislamiento y el silenciamiento”, ha dicho la sobrina del poeta.

 También en el pueblo de La Huerta de San Vicente vivió el “dolor lírico de cabeza” que le producían a Lorca la fragancia y los jazmines y las damas de noche, y fue lugar también de sus primeros contactos con la literatura romántica a través de su abuela Isabel, lectora de Víctor Hugo, Zorilla, Bécquer y Dumas, ha recordado el también poeta granadino García Montero.

La “cultura rural” de García Lorca se observa primeramente en su forma de mostrar la “inocencia” de ese entorno frente a las tensiones de la vida urbana y después en “dejar claro” que las conexiones entre la poesía culta y popular “tenían mucho que ver con las canciones que oyó en su infancia, las que cantaba con su familia”, ha añadido García Montero.

Por sus primeros poemas juveniles pupulan el caracol, la hormiga o la cigarra, las espigas y el chopo muerto, temas propios de quien “escribe delante de los cultivos”.

Un gran bagaje sensorial y humano, que le sirve después para “configurar toda una teoría del sur y de Andalucía” en Romancero gitano, ha explicado García Montero.

En La Barraca, el grupo universitario que dirigió Federico García Lorca en los años 30, quedó también el rastro de la influencia no sólo de la cultura popular, sino “de la distinta visión que el público rural tenía del teatro frente al de la ciudad“, ha añadido el prologuista.

Así hasta Poeta en Nueva York, donde el poso campesino de Lorca vehicula el “sentimiento de nostalgia” y la idea de “la vida inocente, más cercana al ser humano, frente a la mercantilizada que ve en la gran urbe“.

Finalmente, en el poemario Diván del Tamarit lo rural le sirve a Lorca para “una elaboración formal que tiene que ver con la propia identidad”, ha apuntado García Montero, profesor de Literatura.

De hecho, la iniciativa de Poemas de la Vega partió de un grupo de profesores de secundaria de la asociación Vega Educa, que trabaja para proteger el entorno cultural de la zona, dos de cuyos asociados, Javier Alonso Magaz y Andrea Villarrubia, han participado también en la selección de los textos.

“Lorca confesaba que todo lo aprendió de la tierra, que escribía con la tierra en la yema de los dedos“, concluye García Montero, y la sobrina del poeta deja la imagen con la que le recuerda: “Una acequia, con el agua libre corriendo por los campos de la Vega”.

Fuente Cáscara Amarga

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Del blog À Corps… À Coeur:

Hay que pensar, sin qué el hombre se convierte

A pesar de su alma, en un verdadero caballo de carga.

Es necesario amar, esto es lo que nos sostiene;

Sin amar nada es triste ser hombre.

Es necesario tener una dulce compañía

de personas sabias, educadas, sin presunción,

Y gran variedad de placeres,

De lo contrario, los días son más largos de lo que piensas.

Es preciso tener un amigo, que en todo momento

Por su bondad, escuchamos, consultamos,

Que pueda hacer que en nuestra alma en tumulto,

Los dolores sean menos agudos y los placeres mayores.

Se necesita, por la noche, una cena deliciosa

Donde uno sea libre, donde saboreamos a gusto,

Las exquisitas comidas, los buenos vinos, las buenas palabras

Y sin estar borracho, dejar la mesa.

Es necesario, a la noche, tener entre las sábanas

El tierno objeto que nuestro corazón adora,

Acariciarlo, quedarse dormido en sus brazos,

Y por la mañana, comenzar de nuevo.

*

Voltaire

(Contribución de D-V)

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Del blog À Corps… À Coeur:

Las cosas que ignoras
atestan sin embargo tus sueños
y algunas veces se desbordan
en el gran día indeciso
tú no puedes jamás ser
absolutamente tú mismo,
ni como tú lo esperas,
absolutamente otro,
estás a medio camino
entre el alma y la carne,
la tortura y la paz
no sabes a quién tender
la mano, hermano o mendigo
*
Jean-Claude Pirotte – Faubourg
(1997)
(Fuente A D-V)
Del mismo autor, leer también …
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Del blog À Corps… À Coeur:

 Te encuentro …

Te escucho …

Te hablo …

Te abrazo …

Te beso …

Te tengo …

Te aprieto …

Te cojo …

Te absorbo …

Te asfixio …

¿ Te quiero?

*

Jorge Bucay

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Del blog À Corps… À Coeur:

Árboles del bosque, vosotros conocéis mi alma!
Por culpa de los envidiosos, la multitud alaba y aborrece;
Vosotros me conocéis – me habéis visto a menudo,
Solo en vuestras profundidades, mirando y soñando.
Vosotros lo sabéis, la piedra donde corre un escarabajo,
Una humilde gota de agua caída de flor en flor,
Una nube, un pájaro, me ocupan todo un día.
La contemplación me llena el corazón de amor
Me habéis visto cientos de veces en el valle oscuro,
Con estas palabras que dice el espíritu a la Naturaleza
Preguntarse todo bajo vuestras ramas palpitantes
Y con la misma mirada perseguir a la vez,
Pensativo, la frente baja, el oído en la hierba profunda,
El estudio de un átomo y el estudio del mundo.
Atento a vuestros ruidos que hablan todos un poco,
¡Árboles, me habéis visto huir del hombre y buscar a Dios!
Hojas que atravesáis la punta de las ramas
Nidos en los que el viento siembra las plumas blancas
Claros, vallecillos verdes, desiertos umbríos y suaves
Vosotros sabéis que yo soy tranquilo y puro como vosotros
Como al cielo, vuestros perfumes, mi culto a Dios se eleva
Y me encuentro lleno de olvido como vosotros de silencio!
El odio sobre mi nombre derrama en vano su hiel;
Siempre – os pongo por testigos, oh bosques amados del cielo!
He expulsado lejos de mi todo pensamiento amargo,
¡Y mi corazón está tal como lo hizo mi madre!
Árboles de estos grandes bosques que tembláis siempre
Os amo, y vosotros, hiedra en el umbral de otros sordos
Barrancos donde se oye filtrar las fuentes vivas,
Matorrales que los pájaros saquean, felices convidados!
Cuando estoy entre vosotros, árboles de estos grandes bosques,
En todo lo que me rodea y me esconde a la vez
En vuestra soledad, donde entro en mí mismo,
Siento algo grande que me escucha y me ama
También, bosquecillos sagrados donde Dios mismo aparece
Árboles religiosos, robles, musgos, bosques,
Bosque! A vuestra sombra y en vuestro misterio,
En vuestros ramajes, augusto y solitario,
Quiero abrigar mi sepulcro ignorado
Quiero dormir cuando me adormezca
*
Victor Hugo (1802-1885)
Libro de poemas: las contemplaciones

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