Del blog À Corps… À Coeur:

Y luego, está también esta historia que me contó David, un día. Los antiguos griegos, me había dicho, creían que antaño todo estaba conectado con todo, en el universo. Uno en una armonía absoluta. Inmovilidad. El silencio debía ser ensordecedor. Luego, un día – ¿Pero ya había unos días?-, esta armonía fue alterada y el universo se fragmentó en una explosión enorme. Todo se separó en dos. Desde entonces, el espacio está lleno de mitades aisladas, cada una de ellas buscando sin encontrarla la mitad que se le ajuste perfectamente. En millones de posibles encuentros, ocurre sólo una vez, por una increíble coincidencia que dos mitades complementarias se encuentran. Esto debe cumplirse en un tráfago salvaje, un momento de éxtasis, tan grande que el tiempo se detiene de nuevo. A veces, pienso que David y yo fuimos dos de estas mitades que se buscan.

Pero no sé si retuve bien la historia y si la búsqueda de la otra mitad está unida a la física o al deporte. Posiblemente esto es solamente en el amor. Pero entonces, sé ahora que el amor y la felicidad pueden también adquirirse por el entrenamiento. Descubrí que había que tener el valor de sufrir para alcanzar el momento en el que las dos mitades se reúnan. Si esto no ocurre, y en general no ocurre, sólo hay dolor. Y un pobre consuelo: En cualquier caso, nos sentimos vivir.

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H. M. van den Brink, in “Sur l’eau“, Folio

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Del blog À Corps… À Coeur:

Luego, mientras que nos dirigimos codo a codo hacia el hangar, cada uno de nosotros llevando su remo, David pone, un pequeño instante, su brazo alrededor de mis hombros. Su gesto no es gentil, sino amistoso. No burlón, sino sincero. ¡Estoy tan cansado! Pellizco la madera dura del remo y siento mis músculos extenderse una vez más. Una ola de infinita felicidad estalla en mis manos, mis brazos, mis hombros, mi pecho y mis piernas. Estoy cansado y feliz.

¿Felicidad? Es una cosa de la que no es necesario hablar. Una palabra de más y se vuelve ridículo. Dos palabras y se desvanece. Sin embargo, no es frágil la felicidad de este verano. Está hecha carne, músculos, sol y madera, agua y piedras. Podemos tenerla en sus manos y posar su cabeza arriba. La tengo en mi mano durante la una y no despega.

En este momento, es igual: este verano quedó bien grabado solamente en mi cabeza, pero también en todo mi cuerpo, desde el borde mis dedos endurecidos hasta la punta de mis pies. Aquel verano, en el que el río nos pertenecía, lo mismo que el club náutico, la ciudad, los prados y las cañas del borde del agua. La felicidad existe sólo si se la puede tocar, y lo tenía, todavía lo tengo, este verano de 1939, aquí, ahora, esta noche. Todavía oigo el suave murmullo del agua y siento el calor de las tablas en mis huesos.

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H. M. van den Brink, Sur l’eau, Folio

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